Бывает средь ночи — нашепчут лиловые строки.
Оконная зелень берёзы окрасится в серый.
У времени цвет модернизма и сжатые сроки.
У памяти и обстоятельств натянуты нервы.
Прожилками тени от веток улягутся криво
В рисунки бумажных и рваных рифмованных лоций.
Вновь чёрными буквами мечется шалая грива
Простых, человечьих, таких неподдельных эмоций.
Бегут, обгоняя порою усталые мысли,
И удержу нет… и узда никого не спасает.
Ложатся на жизненный лист оправданием смысла,
Который, как белый песок, сквозь года утекает…
