Долгие проводы — повод порвать билет.
Поздно опомнилась — память сковали льды
Мутными стёклами. Смотришь сквозь них на свет:
Только царапины да сигаретный дым.
Хлипкая вешалка, тёмный дверной проём.
Пятая серия. В пальцах — всё та же дрожь.
Думаешь, думаешь. Только бы не о нём.
Словно сомнамбула: ляжешь, к утру уснёшь.
Белым по белому — мало ли было зим?
Снегу насыпало — впору терять ключи.
Ждать и надеяться? — Господи, упаси!
Кофе без сахара — сахар давно горчит.
14.12.16.
— Майк Зиновкин
**
белым-бело… — письмо
Поплачу… Не престижно? — Ну и что ж! Ну кто меня, несчастную, осудит…
Сама себе совру, что это дождь, и подведу итогом: «Будь что будет!»
Я столько лет без зимней тишины жила, плутая в ливнях и туманах,
Не изучая (к счастью) глубины в слепых мечтах и… незаживших ранах.
Стекло прильнёт к пылающему лбу, а я врасту ногами в подоконник.
Пора бы отогреть мою судьбу в твоих неостывающих ладонях…
Крыть нечем. Нет вопроса, есть ответ. К чему его пришить — пока не знаю.
Впадает в детство память… Но рассвет придёт и как всегда попросит чаю…
Не вовремя… А впрочем — ну и пусть! Со скрипом, будто старая телега,
Проявится улыбка, плакса-грусть уйдёт, не потревожив девство снега.
Белым-бело — пиши любой сюжет: зимой всё начинается сначала…
С чего начать? Наверное с
«Привет! Прости, родной, что долго не писала…»
(15.12.2011)
— Зоя Ротенбергер
**
Остывший чай
…Как будто-бы горящая свеча
играет рваной тенью. На обоях —
рисунок, как разводы стекломоя.
Сижу, не сплю, в халатик облачась.
Пытаясь скомпилировать строку,
созвучия в уме перебираю
и балую себя остывшим чаем,
а тусклый свет разлит по потолку.
Циркадных ритмов монотонный бег,
похоже, безнадёжно был поломан,
сна — ни в одном глазу, летящий снег
в оконной раскадровке монохрома.
Одно и то же каждый божий день,
в мозгах шуршат всё те же тараканы,
до дна ещё, примерно, пол-стакана,
с утра по кругу — та же мутотень.
Закинуться по полной сладким сном,
а после — отрубиться и забыться.
Хоть на ночь отвязаться от синицы,
чтоб всласть покуролесить с журавлём.
— Елена Флёр