Нет, это не стихи,
А только лишь наброски.
Не крик моей души,
Всего лишь отголоски.
Мне не хватает слов,
Чтоб выразить те мысли,
Что сотканы из снов
И в воздухе повисли.
Всего мне не объять
И я об этом знаю.
Зачем пишу опять?
Себя не понимаю.
Ничем не удивлю
И истин не открою,
Но по ночам творю
И днём ещё порою.
И словно в пустоту
Кидаю рифмы в строчки,
А те идут ко дну
Все до последней точки.
Уверен был всегда
Что не свершится чуда,
Известным никогда,
Нет, никогда не буду.
В кумиры не гожусь,
Не в этом даже дело.
Что я сказать стремлюсь,
Сказать душа хотела.
Закончится строка,
Раставлю запятые.
Стихи наверняка
Начну писать другие.
И вряд-ли я когда
Услышу крики — браво!
Но всё же иногда
Мечтать имею право.
И пусть мои стихи
Похожи на наброски,
А вдруг найдут они
В душах отголоски.