Здесь правят мускус и тоска,
Здесь тело вне лекал и правил,
И невесомая рука
Скользит магнитом от виска
На расстоянии актавы.
Ключица тут, запястье там…
Что станет лучшим камертоном,
Не сможет подсказать никто нам,
Ведь время, разойдясь по швам,
Вмещает больше ласк и стонов.
Когда же замер наверху,
Лодыжки, икры и колени,
Тоской наполненные всклень, и
Вот эти косточки в паху —
Что может быть ещё нетленней?
И всё, что нам даёт кровать,
Должно бы, вроде, улыбать,
Но мне покалывает пальцы
Тоска по тем, с кем мало спать,
А хочется и просыпаться.
Иван Клиновой