Бумаги лист, что выпал из альбома.
Он много-много лет там пролежал
И так и не был мною изрисован,
Сегодняшнего дня зачем-то ждал.
Он желтоватый, плотный, чуть шершавый,
Что я могла б на нём изобразить?
Вернул назад- откуда и попал он
Ко мне, помятый, белый лист.
Я нарисую мысленно картину
Прошедшего- того, чего уж нет,
Оно прошло, и это так обидно,
Но должен быть какой- то след…
Вот с дедом собираем деревяшки-
Я чую дымный запах от костра…
Вот я гадаю на цветке ромашки-
Я и сейчас гадаю иногда!
Вот голубей кормлю, в ручье купаюсь,
Срываю с грядки мокрый огурец…
Воспоминания всё рвутся в память,
Уж лучше б перестали, наконец!
Я их перебираю, как горошины,
Но прочную нанизанные нить,
Нокаутом отброшенная в прошлое!
А виноват во всём альбомный лист.