Вот так всегда, — скучаю и смотрю
На золотую, бледную зарю.
Мне утешений нет. И я не болен, —
Я вижу облако и ветер в поле.
Но облако, что парус, уплывёт
И ветер, улетая, позовёт:
«Вон там Китай, пустыни и бананы,
Высоким солнцем выжженные страны».
И это жизнь! И эти кружева
Мне заменяют бледные слова,