Мы доверчивы, даже слишком,
Оттого часто падаем ниц,
Нам когда-то писали в книжках
О любви, что не знает границ.
Парусов над бушпритом алых
Ждали мы столько будничных лет…
Затухает камин устало,
Пожелтевший съедая офсет.
И вздыхает ветрами осень,
За могилой волшебных начал
Травы чувств своих слепо косим,
Исчезая в разводах зеркал.
Но не рвутся любви швартовы,
В свечке жизни не плавится нить,
Это повод родиться снова
И попробовать вновь полюбить.