Порою кажется, что не проходит боль
Что вечная, как скорость у улитки,
И не забыть обидчиков своих —
Свои никчёмные, глупейшие ошибки
Я искренне и снова удивляюсь,
Какими злобными бывают на миру,
Блокируют, всё время выясняют
Чем ты их мог обидеть, по нутру
А впрочем, ну имеет ли значение?
Коль сам решил, то значит, не плошай —
Вернёшься ты? Отвечу: «Нет прощения»,
И, стало быть, действительно, прощай