Две тысячи тридцатый, холода. В избушке густо пахнет перегаром,
Пригрелись возле печки два хохла, два тощих укра: молодой и старый
И молвил старший, млея от тепла, поправив ВАТНИК на плечах у сына:
«А помнишь, сын, у нас была страна-цветущий край, с названьем Украина?
Мы жили хорошо, сажали хлеб, сады растили и любили сало
Горилку пили, ели борщ в обед, но нам всегда всего казалось мало!
Хотелось славы, денег и чудес! Манили сладко голубые дали
И хитрый бес с названием ЕС сыграл умело на любви к халяве…
Внушили нам, что мы „по над усе“, что сладкий жид-наш истинный мессия
И, чтобы жить, как сало в колбасе, нам нужно только низложить Россию!
И русский Ванька нам уже не брат, что братья нам евреи и поляки,
А русский-он кацап и колорад, а значит: Москаляку-на гиляку!»
Мы вышли, как на праздник, на Майдан и прыгали в покрышечном угаре
Казался нам порядком балаган и голову кружил нам запах гари
Лилась рекою кровь, горела рожь, горела вместе с рожью Украина,
Но мы кричали:"Русский, нас не трожь!" и нам притворно вторили грузины…
Мы верили, что жить нам без границ и новую историю слагали,
А бесы, не скрывая наглых лиц, нам хлопали и лгали, лгали, лгали…
Мы в пропасть шли с улыбкой на устах и им в угоду убивали братьев
Свою страну мы обращали в прах и чёрный дьявол нас душил в объятьях!
Расплата за предательство горька-мы превратили Родину в руины…
А ведь могла бы жить ещё века, цветущая когда-то Украина…"
И слёзы потекли из старых глаз и по лицу морщинами изрытом…
«Эх, хоть бы русские нам дали газ! Плесни-ка мне чайку, сынок Кончита!

02.07.2015.