Мой мохеровый шарф, бережёт с детства слабое горло,
А на улице осень распустила оранжевым пряжу
От озноба укрыв наш безликий, прокуренный город
И взъерошенных ветром, в кронах клёнов, испуганных пташек.
Осень пахнет костром, дымом ржавых обугленных листьев,
Ветер ломится в окна и штурмует закрытые ставни,
Он как тот сорванец, не попавший в разряды счастливцев,
Ищет повод прильнуть, к тёплой шее, в попытке неравной.
Осень сеет дожди, прям на каменном поле бульваров,
Где по зеркалу неба мы несёмся, забывшие радость,
Осень нас тяготит, гонит в спины, в тени тротуаров,
Вроде мы, вроде есть, а к дождям от чего-то предвзятость.
Но мохеровый шарф, бережёт с детства слабое горло
И погода плохой не бывает, бывает характер,
Может купим вина, чтоб по лужам слоняться довольно
И дурацкую шапку, убедивши себя, что стиляги.
Чтобы осень не злилась, чтобы мы от тоски не болели,
Чтобы серые дни не въедались нам в души надолго.
От чего мы хандрим? Ведь вчера ещё точно умели
Жить, любить… без особого прока и толка…