«Мочите русских» — кричат повсюду…
Приморским солнцем не утомлён,
Идёт народ наш приправой к блюду,
За год уж меньше на миллион.

Ты помнишь, русский, как нас стреляли,
От крови алой входя в экстаз?
Безумный выплеск националий
Вогнал в разруху родной Донбасс.

Да, мы сжимались, да, мы терпели,
Садились скопом на поезда,
Краюху горя — в карман шинели —
И оставляли всем города.

А помнишь шабаш своих масонов,
Урвавших алчно толпы мандат?
— Ну, вымрет тридцать тех миллионов,
Так бабы русских ещё родят…

Вцепились в небо кресты погостов,
Гудят могилы степной травой…
Царям не надо толпы прироста —
Поменьше воли, побольше войн!

Немало деды сломали копий
В родном посёлке, что к бунту шёл…
Приказ буржуев, владельцев копей:
«Побольше водки, поменьше школ!»

А ныне та же у нас картина:
Шахтёрский город, пустырь, ухаб,
Кабак, калека, война, руина…
У русских много родящих баб!