Кому-то жить привычно напоказ.
А я стихом доверилась бумаге.
Она всё стерпит, ей не в первый раз.
Доверилась лишь ей одной, бедняге.
Стихи ложатся, строки не ровны.
Терзания бумаге так знакомы.
Она лишь знает, что им нет цены,
Когда моя душа на грани комы.
Стихи врачуют лучше докторов.
Пусть кто-то в них не видит совершенства.
Бывает, что спасенье в паре строф,
И вновь душа готова для блаженства.
Кому-то жить привычно напоказ
И чувствами делиться с целым миром.
Меня же снова лист бумажный спас,
Моей душе являясь балансиром.