*
Вновь свинцовою пулей скользишь —
я не ранена, и не убита.
Не волчица… не серая мышь…
А прицелы безвременно сбиты.
Открываешь охоты сезон?
Не боишься ли бешеной гонки
в ночь… флажки обметали загон…
Бей без промаха в сердце волчонка.
И тогда я приду. Берегись —
боль взовьётся петлёю над лесом.
И сразимся / почём твоя жизнь?/,
кровь смешав с потрохами замесом.
Но ведь струсишь… увязнешь в словах.
Ты охотник и впрямь некудышний.
Не помогут тебе ни Аллах,
ни насмешливый бес, ни Всевышний…
Ты из тех, кто всего лишь вокруг
или около… Смеешь ли дальше?
Не родился пока демиург, —
указал бы на вычурность фальши.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123111003854