*
У мрачного города запах тоски безнадёжной —
срываются во’роны с крыш оголтелою стаей.
Тебя на меня никогда не случится помножить,
а мы, между тем, потихоньку друг в друга врастаем.
Я веточкой яблони-дички…В ней сладости мало.
Ты зёрнышком вызревшим в спелость с пшеничного поля.
В нас время веками мелькнувшими долго дремало,
теперь нас пространством разносит до аховой боли.
Мы пишем под чью-то диктовку заветную книгу.
Страницы негромких признаний, к несчастью, — бумага,
но, как перелётные птицы, срываются с криком,
с отчаянным зовом… ударом - наточена шпага.
Кто держит её, и за что нам такая немилость?
Твой город далёкий не меньшею болью пропитан.
Сегодня мне, дарлинг, заблудшая встреча приснилась —
проснулась больной, словно сотней садистов избитой.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123111302588