Стынет на столе нехитрый ужин.
Спят в замочной скважине ключи.
Женщина, которой ты не нужен,
Больше в эту дверь не постучит.
Дрогнет белой тенью занавеска,
В комнату ворвётся горький дым…
Для своих так мало в сердце места,
Если сердце занято другим.
Воздух сигаретами натружен.
Рюмка раскалилась от вина.
Женщина, которой ты не нужен,
Больше в этой жизни не одна.
Пальмы, лимузины, рестораны,
Мысли, ускользающие вдаль…
Кто её любимый?
Кто желанный?
Нет ответа на твою печаль.
Сквозь туман, и сумерки, и лужи
От угла маячишь до угла:
«Женщина, которой я не нужен,
Как же ты, любимая, могла!
Кто тебе теперь целует руки,
Кто с тобой внимателен и прост…
Мы на расстоянии разлуки —
Это даже дальше, чем до звёзд».
Может быть, когда-нибудь, нескоро,
В сердце чёрной раной зарастёт
Женщина, которой ты не дорог,
Женщина, которая не ждёт,
А пока, покачиваясь пьяно,
Боли до зари даёшь отбой:
«Я тебя прощаю, моя рана…
Я живу по-прежнему тобой…