Костры в дожде смиренно умирают,
Сквозь сумерки иду в простывший дом.
Здесь голоса блаженных замирают
Над выцветшим индиговым прудом.

Пришла пора, где разбавленье красок
Вполне обычно, но спешить нельзя,
Когда сосед — спиртных напитков классик,
В который раз зовёт меня в друзья.

Остановлюсь вблизи плакучей ивы,
Перекрещусь на зыбкие круги
В протоке цвета перезревшей сливы,
Где хлюпают худые сапоги.

По кладбищу гуляет осень,
А я сгребаю тлен и прах.
Увы, промокли папиросы,
И мёртвый иней на крестах.

Здесь неотчётливые даты
Неразличимы в стылой мгле…
Заржавленные сосен латы,
Туманы — по сырой земле.

И поделиться горем не с кем,
Покаяться, простить врагов…
…И смотрит Александр Невский
На Русь с небесных берегов.

Осень слегка огорчает. Постранствую
По остывающим к ночи лесам.
Жаль, только жить в эту пору прекрасную
Трудно, прислушиваясь к голосам

Длинных составов — зелёными змейками
Переползающими в облака
Стылых туманов. И высказать некому,
Как незавидная доля легка.

Как хорошо на просторе, где странники —
Сорванные непогодой листы.
Корочка льда. И печатные пряники —
Жёлуди в мёртвой траве, где кресты.