Летящий свет, прощальное
тепло,
осенних крон цветные
палантины,
всё неизменно, просто,
объяснимо
в пожухлость трав потерянным
легло
пером гусиным…
И соблазн — поднять,
мечтой назвать и выпустить
на ветер,
отправить в мир, что горек,
как и светел.
…И где-то вновь перо то
отыскать.
Держа в руке, как Ариадны
нить,
за ним идти, ведомость
признавая,
в потоках слов безумных
увязая,
лишь нужных всё-равно
не находить.
Но клин гусиный встанет
на крыло —
перо вспорхнёт в небесные
истоки,
за ним — моей души и сердца
строки
в летящий свет…
в прощальное тепло…