А правда, что если подкожно — быстрее?
Больнее… но вытеснить проще наружу
Ту боль, что застряла в районе трахеи,
Что душит за горло и травит сомненьями душу…
А правда что если беда, то громом
И если любовь то нет счета веснам…
А, правда, что если мы пьем, то с горя
И если мечтаем, то только в дыму папиросном…
А, правда, что если с разбега, то в омут
Такой, что тебя за свою в нем черти
И примут, и бал в честь знакоства устроят,
И в жизни границу с пометкою «до» отчертят…
А «после» — оно тяжело как похмелье,
Там шаткой походкой, боишься, запнешься…
Там нет из-под снега травы, поверьте,
Я «после» живу и дышу, понарошку…