Мне кажется, что я уже жила,
Мне кажется, я здесь уже была
И видела все неба переливы,
И свет земной качался надо мной,
Снега вставали белою стеной,
И розы мне своё являли диво.
А вера в это — осенью растёт,
Когда она свои наряды шьёт
И заставляет погружаться в шорох:
Не листьев, нет — в шуршание веков,
Как будто слышу рядом чей-то зов
И свет ловлю в темнеющих узорах.
В переплетении оскудевших крон
Нечаянно касаюсь тех времён,
В которых я жила уже когда-то.
Но как тут многолетия сплелись?
На это не даёт ответа жизнь…
Да что ни думай, остаётся свято
Для той меня… сегодняшней… одно,
Что если это было суждено,
То не было и там милей картины,
Чем эта, где играет листопад,
Где тропки под ногой огнём искрят,
И золотом рассыпались осины…