Что-то снова, слабея, прижмется к лицу:
Это осень, моя, всё подходит к концу…
Клен роняет в печаль эполеты,
Словно нету надежды на лето…
Не проснется луна в предрассветном дыму,
Не поманит любовь — все одно к одному.
Под ногами в багряном изыске
Нашей жизни случайные брызги…
Хоть в петлице небес лишь высокий покой:
Каждый листик — порез и, конечно, изгой.
Всё, закончен сезон и у пляжа
Настроение тоже бродяжье…