Попроси меня о чём захочется,
Я исполню всё, таков мой крест,
Небо утром пальцами щекочется,
Облака торопятся на Брест.

Не писать стихи тебе? Пожалуйста!
Ты во всём права. Тебе видней.
Кстати, осень — дама сердца августа,
Он уже спешит на встречу к ней.

Не смотреть в глаза твои? Попробую,
Но не обещаю. Как пойдёт.
Без надежды жизнь моя — пародия,
Кто-то говорит, что боль пройдёт.
… показать весь текст …

На улице солнце? Да нет, это ты улыбнулась,
И мне хорошо оттого, что ты веришь в прогресс,
Но всё-таки жаль, что мы снова с тобой разминулись,
И слово «любовь» я кладу под штамповочный пресс.

Ты можешь сказать, что я старый, безбожный прагматик,
Не зная приличий, иду напрямик — напролом,
А звёзды на небе горят в упрощённом формате,
И парк городской превратился в сплошной бурелом.

На улице мрачно? Да нет, это ты хмуришь брови,
И мысли, как тучи, построились в тёмный парад,
Любовь рассердилась, хоть вы с нею сёстры по крови,
Но я ей не верю, ведь я одиночества брат.
… показать весь текст …

Никто не даст взаймы.
Нет денег. Ну и что ж!
Мои стихи немы,
И ты их не прочтёшь.

Завзятый острослов,
Наивный лоботряс,
Вчерашнее число,
И небо в прошлый раз.

Счастливый фаталист
И грустный весельчак,
Нетрезвый журналист,
И осень натощак.
… показать весь текст …