… мы ценим то, что уже невозможно вернуть, понимая суть, не имея возможность сказать, рисуя радугу, когда внутри пустота, улыбаясь, глохнем от крика внутри себя, доказательство не приносит покой, жизнь так и остаётся игрой, пишут любят, а сами врут, за тобой пойдут, нет, не пойдут, так и останешься один посреди толпы, задыхаясь от чёрной пыли их под`олы, может к чёрту всё, ничего нет, ты придумал весь этот несносный бред, солнце светит, скоро весна, может, но внутри пустота, холодно, скребёт тоска, февраль, восьмое, среда.
8 февраля 2023.

наша жизнь коридор, впереди, которого манящий свет, мы идём не туда, друзей заводим не тех. прожигаем, как будто завтра умрём, статус данного абонента всегда обновлён. пройдя четверть пути, понимаешь, что жил не так, нужно было свернуть, уйти, полюбить не того, кого любишь сейчас, ты растратил себя, стал как ржавый, старый пятак, опыт прожитых лет не даёт сделать шаг… поменять можно всё дом, машину, стеллаж, можно снова влюбиться, но старый багаж будет давить на больное ребро- «может снова не это, нужно было брать то» -нет, бывает весна в декабре, есть и те, кому повезло быть в узле, они в прошлом хлебнули, раздали долги, я полагаю они вне игры…

суть вся в том, чтобы это понять, нужно несколько раз на грабли попасть, переделать, шишек набить, просто всё пережить…

а ты попробуй просто помолчать, услышать шорох листьев под ногами, раскаты грома или шум дождя, ты знаешь есть пространство бытия, где горе учит быть терпимее с годами, любить рассвет и кофе по утрам, себя, того, кому ты дорога, забыть обиды, научиться в даль смотреть, и видеть свет там, где его нет, в минуте шестьдесят секунд, всё дело в том, они всегда идут, пойми, ты одна из сотни роз, которую изначально создал Бог, дал жизнь, чтобы душа твоя, смогла найти саму тебя.