Господи, как он счастлив — страшно смотреть.
Он озабочен, Господи, как ты в неделю творенья.
Хоть бы в тебя он веровал, Господи… Только в смерть.
И, не поверишь Господи, — в энтузиазм горенья.
Пресс, нарастая, лязгает…
/Господи, пронеси…/
Пальцев ещё осталось на выборы и на розлив…
Он интервью даёт мне /Дай ему небеси…/,
Произнося «ударник» — будто «артист народный».
Как он сияет, Господи, — в десятидневный рай
Едет за достиженья в грохоте преисподней.
Господи, где штампуют этих, что «умирай» —
Скажешь — лишь переспросят: завтра или сегодня?..
Пресс, нарастая, лязгает,