… и каждый новый день — как новый год.
Не праздник, нет — нелепица какая
подумалась тебе. Наоборот,
уже не ждешь ни принца, ни трамвая,
поскольку — циник, скептик, оптимист,
и, как младенец, истину глаголишь.
Прекрасен, словно жизнь, прозрачный лист,
опавший ранней осенью всего лишь —
предвестник листопадов и дождей.
А ты опять испытываешь трудность,
решая нерешимое: сложней
не повседневность, но
сиюминутность.
Все тот же хрупкий лист неповторим
в своем полете ветреном, бесстрашном,
из неба в бесконечность — Бог бы с ним.
Вот — новый день,
а что потом —
не важно.