Травы косят не косою,
Все не так, как в старину.
Ветер, справившись с росою,
Ставит слезы мне в вину.
Слишком много стала плакать,
Жалость льется через край,
В душу лета тихой сапой
Бесполезная игра.
Нет бы мило улыбаясь,
Август за руку держа,
Сделав вид, что жизнь другая,
Резать крылья без ножа.
Дорожить добытой клеткой,
Обменяв на медь суму,
Биться в небо куцей веткой,
Что ни сердцу, ни уму.
***
А ветру что, он знай себе летит,
Сегодня здесь, а завтра все забудет.
И некогда сказать волне прости
За сорванные пенистые кудри.
Зачем бесстыдно розы оголил,
Зачем листву берез срывал не глядя,
Я так его просила не шали,
Когда окно моё привычно гладил.
Он раньше срока предосенним стал,
Лупил дождем по переспелой вишне,
И невдомек ему, что неспроста,
Он стал для летней музы третьим лишним.