Этот день был с утра — боль:
Воспаленная плоть век,
Вместо завтрака — слез соль,
А потом — трудный путь вверх.
Ну, а там — толчея лиц,
Вопли, стоны, возня, смех,
И упала она ниц
Перед тем, кто милей всех.
Сердце страшно зажгло бок,
Словно кто-то забил клин…
И стонал на кресте Бог,
Непутевый ее сын.
(Борис Цукер «Мать»)