Рыжий август синей ночью
Сеял звёзды в чистом поле,
Груши мыл в реке проточной
И цветы на клумбах холил.

Набивал себе в карманы
Гроздья хмеля для подушек,
Обволакивал туманом
И стихи читал на ушко.

На ветрах сушил он клевер
И орехи рвал для белок…
Август сам себе не верил,
Что до осени — неделя.

Поманит осень пляской заоконною,
Плоды роняют яблони в саду.
Миксует ветер запахи антоновки,
Дымок костра и травы на меду.

Неделя лета в середине месяца —
Сентябрь и снисходителен, и свеж.
Душа опять как в молодости бесится —
Полна любви и призрачных надежд!

Я вспомню про библейское предание:
Найти плодов таинственную суть.
Антоновка — как дерево познания!
Набраться сил и руку протянуть…
… показать весь текст …

Сентябрь холодный… Перед камельком
Сидеть бы, обернувшись старой шалью…
Листва по цвету спорит с коньяком,
Закручиваясь ржавою спиралью.

Горит камин языческим костром,
Слезой смола — как горькое прощанье.
Подбросить бы дровишек, а потом
Туда, в огонь, — свои воспоминанья.

Как говорится, с чистого листа…
Забыв все пораженья и заслуги…
Всё заново! Но нет того холста,
Где я бы рисовала на досуге…