* * *
Подходит осень, или нет ещё
Простуженных лесов, сырых колдобин?
Не холодно, но и не горячо,
Но чаще вспоминается о Боге.
Заходит жалость в спящие дворы,
Разводит руки луковое горе.
Вдали мерцают редкие костры,
И ветер, как дыхание изгоя.
Простить легко, когда тебя простят;
Бывает, что прощенье мимолётно…
Сосед собрал на жарево опят,
Пройдя вдоль нелюдимого болота.