Шумит и волнуется пресса,
Аж брызги и искры летят.
А шо це? — сказала Одесса,
Здесь каждый той акции рад…
Полмира сегодня в прострации,
Горячий жуя пирожок.
Была ведь уже «Ликвидация»,
И вот вам — пожалте, дружок…
Роднили террор их и пули,
И все вагнерам был ништяк.
Однако их все ж ликвиднули,
Такой вот пустячный пустяк.
Над полем летают валькирии,
На поле — ошметки и рвань.
Тем всадницам здесь изобилие —
Груз двести — их смертная дань.
Пусть кто-то рыдает неистово,
А царь хохотнет: «Получи!
Ты, повар, забыл эту истину:
В колодец не плюй, не мочись…»