Поцелуи со вкусом вишни,
На кону третий месяц лета —
И неважно, что третий лишний.
Прямо в пекло летит планета,
Словно камень из божьей пращи.
Скарабей, что ровесник Сфинкса,
Шарик солнца по небу тащит.
Я давно с этой мыслью свыкся:
Смерть не стоит куска шагрени,
Победителей тоже судят.
Выхожу на песок арены:
«Аве, Цезарь!» — и будь, что будет.