Нас скоро забудут как старые книги,
Списав в кладовые межскальных слоёв,
Закроют бытья постраничные миги,
Житейских побед по привычке не счёв.

Над нами насыплют надгробья отходов-
Эпохи пустой потребления слой.
Наступит момент, и шахтёр безбородый
Отроет сокровища в толще земной.

Учёная рать будет млеть от интриги:
«Какая находка! Открытие! Ах!».
То будут они, — нашей мудрости книги,
Небрежно забытые на чердаках.

С кофейком доктор «скорой» жевал чебурек.
Тихо спал телефон. Вечер зАмер…
На январском снегу умирал человек
Под зрачками любительских камер.

А с утра кто-то выложил видео в сеть,
Был сюжет всесторонне обсмоктан,
И был ботами проклят словами «гореть!»
Не приехавший вовремя доктор.

Давит крестом плечи,
Болью свой путь рисую,
Прозу писать легче,
Только смотря какую.
Нет в ней хмельной рифмы —
Дактиля и хореев,
Но, лишний лоск смыв, мы
Мудростью слова зреем,
Дюжий в ней пьём опыт —
Проза она такая,
Злые снега топит,
Знает, где соль земная.
Строфы кую в строки,
Горькая жжёт досада:
… показать весь текст …

На кладбище старом засыпаны рвы,
Но режет табличка словами:
«Вчера все мы были такими, как вы,
А завтра вы станете нами…».

Изменить этот мир нездоровый
Можно только на новой основе,
А не в диком бесОвском угаре
Скрупулёзно бороться со старым.