Они здесь были и до нас,
Дай бог, не срубят — будут после,
И летом шепчут свой рассказ,
И не теряют иглы в осень.
А я, когда на них гляжу,
То одного не понимаю,
Зачем слова свои твержу,
А эти ели, слов не зная,
Не разбирая, что почём,
Не думая о жизни сути,
Стоят себе к плечу плечо
У судеб всех на перепутье.
И столько видели уже,
И стольких нас здесь пережили,
Что есть в колючей их душе
Всего… Вот если б говорили
Они на нашем языке,
То, может быть, и подсказали,
Как жить нам так же… налегке,
Без свитых разумом печалей.
Стоять вот так бы сотни лет,
Верхушкой небо подпирая,
И, топоров не создавая,
Ловить его безумный свет…