Стихи — это боль и защита от боли,
И — если возможно! — игра.
Бубенчики пляшут зимой в чистом поле,
На кончике пляшут пера.

Стихи — это боль и целительный пластырь,
Каким утишается боль,
Каким утешает мгновенно лекарство —
Его чудодейственна роль.

Стихи — это боль, это скорая помощь,
Чужие, свои — все равно,
Аптекарь шагает от дома до дома,
Под каждое ходит окно.
… показать весь текст …

Я нищий — может быть, и так.
Стихает птичий гам,
И кто-то солнце, как пятак,
Швырнул к моим ногам.

Шагну и солнце подниму,
Но только эту медь
В мою дорожную суму
Мне спрятать не суметь

Яркие стихи на солнце не выцветают.

Еще светло перед окном,
В разрывы облак солнце блещет,
И воробей своим крылом,
В песке купаяся, трепещет.

А уж от неба до земли,
Качаясь, движется завеса,
И будто в золотой пыли
Стоит за ней опушка леса.

Две капли брызнули в стекло,
От лип душистым медом тянет,
И что-то к саду подошло,
По свежим листьям барабанит.

Хочу собрать в ладони искры звёзд,
Как маленькие звонкие монеты,
Хочу, чтоб ветер бережно унёс
Ночную тень в мерцание рассвета.

И первый луч легонько прихватив
За кончик у рубинового края,
Как будто нежный, простенький мотив,
В волнении сердечном замирая,

Тянуть, тянуть его тугую нить,
Раскручивая чудо-веретёнце,
И медленно по небу распустить
Клубок пушистый утреннего солнца.
… показать весь текст …