Сегодня в Питере была встреча с бойцом чвк Вагнера.
Его зовут Павел
Он добровольно восемь месяцев в рядах чвк воевал за Россию
В свободное время от боев он писал стихи
Я хочу с вами ими поделиться (Максим Шугалей. 09.07.2023)
За что вы убивали восемь лет детей Донбасса…
За что вы убивали восемь лет детей Донбасса,
За что стирали в пыль все это время города,
Сиротами детей оставили, в крови измазав,
Родителей у них за что забрали навсегда?
За что разбили тысячи семей, сломали судьбы,
За что разрушили дома и заживо сожгли людей,
За что десятки тысяч инвалидами остались,
За что пришлось нам заполнять ряды детских аллей?
Вопросы риторические, не нужны ответы ваши,
Да, и не надо мне пытаться вбить чувство вины,
И с гордостью вам повторю, Я — русский,
Если погибну, буду приходить к вам, в ваши сны!
-------
Я — русский! Объясню вам, что это такое…
«Умрем, но не сдадимся!» Слова, написанные кровью,
Рукой моего деда, простого русского солдата,
Сегодня придают уверенность моим рукам,
Сжимать надежно рукоятку автомата!
Я — русский! Объясню вам, что это такое,
Чтоб вы, пока не поздно, мою страну оставили в покое!
Чтоб не питали вы иллюзий на свой счет,
Я расскажу, что с вами в будущем произойдет!
Мы будем воевать, стрелять друг в друга из окоп,
И вдруг, у вас получится лишить меня обеих ног,
Неважно, руки есть, я буду продолжать,
Готовить кашу, перематывать бинты и магазины заряжать!
Если получится у вас и руки у меня в бою отнять,
Зубами впившись, горло буду вам перегрызать,
Совсем меня убьете, зря вы улыбнулись,
Все сделаю, чтоб в луже моей крови захлебнулись!
Даже когда дышать я перестану и умру,
То буду продолжать свою войну,
Я буду в ваши сны являться, там вас истреблять,
И вы с ума сойдете от боязни засыпать!
И это не бравадные слова! Это — я русский!
Неважно, жив я или мертв, вы не получите моей земли и пядь,
Я не позволю вашим грязным, мерзким душам,
Дойти до дома, где живут мои родные, мой отец и моя мать!
-----
Они без оружия, в белых халатах…
Они без оружия, в белых халатах,
Сражаясь со смертью в больничных палатах,
Из неизвестного сделаны сплава,
В их жилах не кровь, а вулканная лава!
У них нет ни праздников, ни выходных,
Лишь пару минут перекур, передых,
И снова взяв скальпель, иголки, ножи,
Выкраивать жизни у смерти должны!
Они над столами, как Боги творят,
Где свет, из тоннеля тащат ребят,
Кровавую плоть, рваны раны латают,
Бойцов искалеченных в мир воскрешают!
В больницах, в медбатах, в госпиталях,
И на передке, и в бою на полях,
Спасают парней и рискуя собой,
Дают им возможность вернуться домой!
Они без оружия, в белых халатах,
Дерутся за жизнь, будто рыцари в латах,
Пусть Бог их хранит и войны пусть не будет,
Мы их имена никогда не забудем!
Автор, один из бойцов, находящийся в зоне СВО.