Как жаль, что в году уходящем,
наполненном зла до краёв,
не бросить к надеждам пропащим
разбитое сердце моё.
Не склеить его, не заштопать,
не спрятать под толстым стеклом,
чтоб глуше страдальческий ропот
стучался в груди молотком.
Других утешая, непросто
себя обнадёжить порой.
Как будто своё «выше ростом»
всеобщей беды мировой…