«Как рождаются стихи, или Ночь под Рождество»
Дверь открыв, зашла без стука… как к себе домой…
Хромоногая старуха, с рожею кривой…
На кровать присела тихо, нежно гладит по плечу…
Просыпайся, хватит дрыхнуть… Милый, я тебя хочу…
Пот пролился на подушку, холод в животе.
Ты ж меня, мамаша, душишь, погоди хотеть…
Дай собрать врачу анамнез… Чудо… кто тебя ваял?
И прошамкала она мне: «Парень, муза я твоя…».
Вот, в натуре, привалило… Взял бы… не спросил…
Только всё во мне застыло… нету этих сил…
Не могу сейчас, прости мне, чё-то как-то не догнал…
Если б раньше известила, может, чё-нибудь принял…
Я, и в бытность свою ротным, не был пошляком…
А муза дышит прямо в рот мне… Пахнет шашлыком…
Вот она, зараза, хочет… Навалилась, обняла.
Дай мне… дай четыре строчки… я два месяца ждала.
Успокоился мой разум. Плотский пыл поберегу…
Поэтический оргазм!!! Это — то, что я могу.
А4 взял листочек, встал, в чём мама родила…
И вот эти двадцать строчек отлетели от стола…
Написал про Музу Пушкин — милая прелестница…
А моя??? Слетишь с катушек, встретившись на лестнице…
Между Битлами и Бахом, в ночь-полночь заявится.
И, чтоб не трахнула…, от страха строчки появляются.
6−7 января 2021 г.