Что может быть чудесней и милей
Роскошества июльских тёплых дней?
Я в них тону, я упиваюсь ими:
Куда ни глянешь, всюду райский сад,
Везде цветов фонарики горят —
И благодати этой — «Лето» имя.
Проходит всё — и радость, и цветы…
Но если дела нет до красоты,
Зачем и жить? Неужто ради споров?
Хоть разум хочет всё предугадать,
В уныние он может погружать,
Ему не до сердечных разговоров.
А вот душе всё это ни к чему,
Она живёт совсем не по уму,
Свои ей Небом выданы задачи.
И святы, и просты её дела:
Ликует от июльского тепла,
И за Россию молится… и плачет.
Будите души, если жжётся ум,
Чужих вестей перебирая шум —
Душа не знает крайностей рассудка.
Она живёт, как света лепесток,
Ей дорог и раскрывшийся цветок,
И боль людскую впитывает чутко…
Лишь в ней извека красоты полёт,
Которая (дай, Боже!) мир спасёт…