Там, на моей родной земле,
Среди росой белёных трав,
Стоит, безмолвно обомлев
Душа, и думает кто прав.
Всплеснув руками в небеса,
Зовёт к ответу, голос предков.
Вот вновь, все жизни на весах,
И душит их стальная клетка.
Промокшим саваном своим,
Устало спросит у зарницы:
За что, родная, мы стоим?
Ты покажи нам, правду в лицах!
И ей не спится сотый день,
А может, сотню лет не спится.
И рук ее, худая тень,
Готова, с кровью павших слиться.
Душа к душе, в сердцах душа…
В ней, мать земли моей усталой.
Пусть, еле слышно, чуть дыша,
Просить за нас с тобой осталась…