Они ещё живые,
Сгорает крест христов,
Их пни языковые
Не вырваны из ртов.
Они ещё не сгнили
В газетный полосАх,
Неведомые мили
Несут знакомый страх.
В их ауре растленной
Ещё растут луга,
По опустевшим венам
Гудит огонь врага.
Им протянуть неделю,
Совсем чуть-чуть, а там —