Дороге неважно, какой багаж
Усталую спину ломит.
Дорога тебя не трясет: «Покажь
Отметки в своем дипломе!»

Дорога не станет писать в РОНО,
Названивать бывшим женам.
Дороге решительно все равно,
Какой ты под капюшоном.

Она не поднимет тебя на смех,
Не смерит суровым взглядом.
Дорога уравнивает нас всех,
Идущих с тобою рядом.

Любую ошибку, любой грешок
Дорога легко забудет.
И это по-своему хорошо…
Но только до перепутья.

Когда рассекает Господень меч
Идущую прямо повесть,
Становится важно, какой ты мерч
Себе нацепил на пояс,

Какие вступительные сдавал,
Кого утирал жилеткой,
На сколько шагов заходил в подвал
Испуганным семилеткой,

Какого болота ты был кулик,
Какого полета сокол,
Какая обида в тебе скулит,
Завинченная под цоколь,

На что ты подписывался в сети,
К кому ты суров и ласков,
Какая начинка в тебе сидит,
Какая кипит закваска.

Под жестким прицелом дневных лучей
На этом разбитом тракте
Из самых разрозненных мелочей
Сплавляется твой характер.

Ногами отбрасывая листву,
Проделанный путь итожа,
Ты молча встаешь на одну из двух…
И все остальные — тоже.