Почему поэты рано уходят?
Недосказано множество слов?
Почему думы вверх не восходят?
Долго к людям плывут среди льдов?
Из груди Вам на лист оставляем,
Душу пламенно в строках гореть,
Среди звёзд мы в ночи размышляем,
Чтобы Вы смогли блеск их узреть.
Ведь в витке, что зовётся позывом,
Истончается нити моток,
Сердца стих размотался порывом,
С каждым разом всё меньше клубок.
И при жизни не признан, забытый,
Птицей раненой повесть летит,
Труд поэта пылью покрытый,
На столе забвенно лежит.
Krestoff
26.06.23