Скучают книги без людей,
Стоят на тесных полках.
А сколько стоящих идей,
Томятся в них подолгу.
Они — бесценный клад,
Забытых слов темницы.
Душевных мыслей склад —
Бессмертные страницы.
Труды пылятся в тишине,
Сокрыт в них смысл Жизни.
Давно описан там вполне,
Для всех нас, без корысти.
Проходим часто, торопясь,
Мы мимо той Вселенной,
Которая, в строках хранясь,
Уж стала полноценной…