Про гвоздь
Сидим мы как-то с Мишкой, выпиваем, всяко. Мишка и говорит: — Вот ты, Игорюня, писатель. А скажи, ты про что угодно смешно написать можешь? Я ему: — Да про что хочешь! Ну, давно сидели-то уже. — А спорим, нет? Про гвоздь не сможешь. — Спорим. Легко! Вот смотри, забиваешь ты, к примеру, гвоздь, и молотком себе по пальцу как заехал! Смешно? — Нет, — говорит, — не смешно, больно очень. — Это тебе больно, а остальным смешно. Ладно, я несу ящик гвоздей и роняю себе на ногу. Смешно? — Нет…