Всё реже вспоминаю наши встречи…
Проходят дни своею чередой.
Остался в прошлом тот июльский вечер,
Когда всем сердце потянулась за тобой.
Была юна, потерь ещё не знала.
Вопрос извечный «Быть, или не быть?»
Всё чаще, на досуге, задавала.
Пришла пора — взрослеть и полюбить.
И чувствам подчиняясь, с тихой болью,
Вновь удивляясь красоте Земли,
Не понимала, что наполнилась любовью, —
Часы и дни … по-новому пошли.
Всю тайну мыслей я доверила бумаге,
Строфа текущая об этом говорит.
Платочек маленький, приняв немного влаги,
Минуты слабости, слезливые, хранит.
Душа, переболев, не так уже страдает,
Иное наполнение становится ценней.
Печали юные, с годами, затихают,
Не так болезненно и беспокойно ей.
В альбоме, где события и лица —
На фотографиях, я бережно храню
Все прошлого какие-то страницы —
В стоп-кадрах, память юности мою.
Июльские…, всё реже, вспоминаю встречи,
Когда, наивная, поверила: «Ты мой»,
Но проплывает дымкой
наш последний вечер,
И облик твой окутан пеленой.