Люблю грозу в начале мая,
Матвеев, муху отпусти.
Как бы резвяся и играя,
Смирнова, жвачку изо рта.
Гремят раскаты молодые!
Куда опять полез, Близнюк?
Повисли перлы дождевые,
Савельев, не было звонка!
С горы бежит поток проворный,
Помаду, Шишкина, сотри!
И гам лесной, и шум нагорный —
Не перекрикивай, Кузьмин!
Ты скажешь: ветреная Геба,
А выйти, Бобиков, нельзя!
Громокипящий кубок с неба, —
Дурдом какой-то, а не класс.