Он — не взрослеющий малыш,
Чувствительный, порой строптивый,
Его покоем дорожишь
Как миром после сцен ревнивых.
Он любит дом и тишину —
Что, в общем-то, благоразумно, —
И, чтоб не чувствовать вину,
Я сторонюсь тусовок шумных.
Теперь стезя у нас одна,
И мы почти во всём согласны,
А ведь бывали времена —
Сплошь в расхождениях опасных!
Но разделили на двоих
Мы тот урок непослушанья,
Мой пыл с годами поутих,
Как и безумные желанья…
Он - ось моя, дитя детей
Из родового Лукоморья.
Он — интуиция, подспорье
В кипенье жизненных страстей.
И пусть я взрослая давно,
А он так и остался в детстве,
Я берегу его наследство —
Так много с ним обретено!