Срывает ветром старую афишу,
спектакль не состоялся — не сезон.
Насупилась таверна мокрой крышей,
мадеры предлагает мне гарсон.
- Пожалуй, да… — Так вы у нас проездом?
А путь куда ваш, если не секрет?
— Какой секрет… в свою же, мальчик, бездну.
Представь, туда не надобен билет.
Туда привычней с утренней молитвой —
там по колено чёрный едкий снег.
Там сам себе наточенною бритвой,
там сам себе железный дровосек…
— Хотите, я для вас сыграю Гайдна?
— Не стоит… Я, мой мальчик, вне игры.
— В вас есть загадка, а вернее тайна,
так свет танцует на конце иглы…
— Похоже, ты такой же… даже хуже —
так много тратишь бесполезных слов.
У нас, возможно, чем-то схожи души, —
но я не твой на эту ночь улов…
Твоя таверна — дом уютный… тёплый.
Мой — на семи отчаянных ветрах…
Ну всё, прощай, за окнами подсохло.
На разных нам с тобой висеть крестах.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123052105025