В духовном смысле рыба это — я.
И вы, конечно, дорогой читатель.
Толкает в невод храма — бед струя.
На жарких сковородках бытия
в бойца перепечётся обыватель.
Повсюду есть прекрасные ловцы,
спасатели от щук, от волн, от ила-
ларцы страниц, беззлобные отцы,
вершин дворцы, крылатые певцы,
во всём таящиися радость, мудрость, сила.
Но кто я перед Богом — камбала,
приплюснутая толщей искушений?
Пивная вобла? Хитрая пила? Плотва, что в муть трусливо залегла?
Пиранья, ждущая как пиршества крушений?
Бесспорно — я не царственный осётр,
не икронос минтай, не сом с усами,
не кит, что в пищу тысячам растёт,
не брат-дельфин, что вынесет, спасёт,
не золотая рыбка с чудесами.
И всё ж я пойман, сеть Любви крепка.
Крючок пронзил уста — слова крово-железны.
Я рвусь, мечусь, упорствую слегка.
Но будь благословенна та рука,
что в Руки Божии нас вырвала из бездны.