«Я к вам пишу — чего же боле?»
А. С. Пушкин
Полвека прочь. Осталось меньше,
Не так легко рубить сплеча,
Всё реже привлекаю женщин,
Всё чаще бегаю к врачам.
И бес, живущий в подреберье,
Уже давно не бес, а шут,
Он мне затачивает перья,
Которыми я вам пишу.
Чего же боле? Стих написан,
Я сам собою восхищён,
Но муза, ласковая киса,
Мне шепчет: «А давай ещё?»