Я напишу о золоте листвы,
Танцующей в аллеях по ночам,
О том, как ветер волком хочет выть,
Берёзы обнажая сгоряча…
О серебристых тучах, что везут
Холодные осенние дожди.
О том, как люди чуда ищут, ждут,
Но так и не находят до седин…
Я напишу, как раненый рассвет
Треть солнца мне рисует с высоты…
Как исчезает утром силуэт
Вчерашней обжигающей мечты.